Ventania

 

 

O vento sopra em desigualdade.

 

Aqui é fantasia... Ali, areia fina alisa...

 

Bem lá, não cede ao choro gritante

 

A transbordar gemidos inapeláveis.

 

 

 

Agora... Ele não mais sibila...

 

Arqueia as veias ressequidas.

 

Sacode as ervas grisalhas,

 

E gargalha:

 

“Cumpri minha missão;

 

Teu corpo é caverna

 

De minha voz: solidão”

 

 

 

O vento não deixou

 

Poeira nos caminhos,

 

Nenhuma terra-a-dois.

 

 

 

 

 

Nenhuma terra-a-dois

 

Empurrou as tranquilas margens...

 

E o rumoroso rio

 

Perdeu antigo leito.

 

 

 

Sacode o oceano-seco no peito...

 

Os braços não abrem mais...

 

É hora de abandonar os manuscritos...

 

Até os bosques se arrancam em voo.

 

 

 

A fala não é mais sinuosa...

 

É só uma fábula,

 

Na virada do vento.

 

Heleno Célio Soares