Ruge

 

Ruge a terra...

 

Correm escuras nuvens.

 

E um verdadeiro vendaval erra

 

Por destroçados campos.

 

 

 

 

Soubesse. Deus,

 

Antes, minha sina...

 

Não teria nem aprendido

 

Canções de ninar.

 

 

A peça, tão real,

 

Exige do autor

 

Esforço total.

 

 

Meu Deus!

 

Viver não é passear num jardim...

 

Onde quer que me encontre

 

Sinto um peso, uma alegria,

 

Sinto um grito estrondeante...

 

Estou... Estou... Atônito.

 

Heleno Célio Soares