Verde pranto

A quaresmeira

cobre o cerrado

de roxo buquê.

Flores tristonhas

para o tempo amargo

de abril.

Recolhem-se as folhas

sem primavera.

Por que tantas dores,

abrindo-se no manto

de Nosso Senhor?

Nada responde

ao sofrimento

das sépalas silentes.

Somente a chuva

faz um barulho

de lágrima.

Graça Rios