Memórias do não fazer

 

 

Dentro do muito trabalho,

a chuva nos trazia

horas de muita folga,

ou assim parecia.

Pai trabalhava com

qualquer tempo, a qualquer hora.

Pregava, sovelava, bordava,

costurava com um agulhão

que dava medo de ver

e com tanta perfeição,

juntando sola com sola,

dependurando fivelas.

O cheiro de couro novo,

de sola trabalhada

enchia toda casa,

pois a casa era a oficina

e a oficina era a casa.

Na sua caixa de ferramentas

só  minha mãe bulia,

não sem  xingos e reclamação

ela nem importava:

“Amola, então, minha faca “

logo desafiava.

 

Chuva, chuva, chuva.

As goteiras nos seguiam pela casa,

eu fincava cotovelos na janela.

Longe, lá no morro,

moitas fechadas de bambu

amarelo com riscos verdes.

No meio das bananeiras,

imenso  coqueiro

com  pendão em agulha.

Bem-te-vi pousava ali ,

passarinho sem juízo,

está trovejando, pode cair raio,

sai Bem-te-vi, sai Bem-te-vi

não sei se me ouvia

 

mas batia as asas e saia.

 

Boa  era nossa comida

nessa época de chuva,

tempo nublado e quase frio.

Arroz, feijão, angu bem quentinhos;

se tivesse, um pedaço de carne,

ou então, couve, almeirão , quiabo.

Nós, meninos, comíamos com vontade.

 

Quando não havia trovão,

após chuva pesada,

corríamos para fora

para brincar no enxurradão !

Descia o morro

com barulho  assustador,

num repente o corguinho da grama

dava de virar mar.

Na água barrenta

jogávamos os anzóis a pescar.

 

As meninas pequenas,

não  faziam nada disto,

a não ser por malcriação.

Ficavam em casa

com suas panelinhas de barro

e bonecas de pano, se tanto.

As meninas maiores,

dez anos para mais

tinham que ajudar a mãe

cozinhar, lavar vasilhas na bica,

lavar roupas, branquear

o fogão e a cozinha

Geraldo Felix Lima